18 janvier 2007
Vivre et laisser mourir.
Dans un morne champ se croisent et se saluent
parents défunts et amours mortes, en une langue que je ne comprends pas – dont
je crois que chaque mot parle de moi.
Dans leur sabir, les morts me sifflent – mais je viendrai pas : j'ai trop
d'espoir. Et détournant le regard leur rumeur me fait peur. Je n'ai qu'eux à
voir et nulle part où me cacher, sauf dans le néant.
Peut-être demandent-ils à disparaître enfin ? Il m'effraie d'envisager qu'un
jour ils ne demanderont plus, mais exigerons. Car ce jour, peut-être,
deviendrai-je fou. Je serai un néant qu'habiteront quelques démons.
Vivre. Mais comment fait-on ?
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