Au revoir et merci.

Seule la mort au loin m’observe. Vos yeux s’ouvrent sur moi parfois, le temps de se servir ou juste d’un soupir, se ferment si facilement pour en finir – disparaître, déguerpir –, puis, finalement, se rouvrent ailleurs – silencieusement fuyants. J’existe à peine, un peu de rancœur ; je n’en ai même plus peur. Seule au loin la mort sourit, à elle ma vie seule suffit, mais tu es si loin et je n’ai pas le temps. Un peu de colère seulement, qui baisse mes paupières – et les larmes qui viennent, qui viennent de si loin pour tomber si bas – qui tombent pour rien. Personne ne me voit – je fais un pas. Vers le lointain – peut-être un autre demain et déjà elle m’aperçoit – je ne crie plus à l’aide, ça ne sert à rien – et encore un le surlendemain – je mens, je dis que je vais bien –, et puis deux et puis trois – en réalité tu ne t’inquiètes pas –, et puis plusieurs à la fois, j’y suis presque – déjà. Déjà loin, et je ne suis plus si seul, je crois. Car elle est là, et ma belle pardonne-moi si je pleure de n’avoir que toi.

Comments

[Lliane]

Inventer ? Alors c'est ça ?
Tu préfère t'inventer une compagne que profiter un peu de la vie ?

[katar]

Lliane : on peut considérer que "un écrivain" contient déjà son féminin. C'est tout son avantage de pouvoir s'inventer une compagnie ainsi.

[Lliane]

Non, pas toi aussi ! Tu ne te ferais pas un écrivain ... hein ? Dis ? ;-)
Euh... je dis ça... y a pas de féminin pour "écrivain" ? Pfff... je comprends mieux...
;-)

[katar]

Moi aussi, mais c'est raté.

[Lliane]

Moi, je me serais bien fait un écrivain ... avec ou sans fumée de cigarette... avec ou sans Johnny Walker... ;-)
(Pour que je dise ça, il faut que le moral remonte !)