29 mai 2007
J'ai pas le droit.
Elle trépignait, exigeait sa tétine,
faisait son caprice désespéré. Je lui ai dit Je vais sortir pour me calmer ; fais pareil de ton côté en
nouant mes lacets. Quand je me suis levé, elle a couru vers la porte d’entrée,
s’est agrippée à la poignée ; elle hurlait. Je veux pas que tu t’en ailles ! Depuis la mort de son papa ou
depuis qu’il l’a abandonnée : je ne sais pas, dans son esprit qui s’en
va ne revient pas. J’ai forcé ses petits doigts, l’ai prise dans mes bras, chut, pleure, ça, tu as le droit. J’avais
si peur qu’elle fasse comme la dernière fois, quand elle s’arrachait les
cheveux pendant l’autodictée qu’elle ratait. Murmurant intensément J’ai pas le droit, je m’aime pas.
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