29 novembre 2006
Puis elle ne m'a plus cherché.
C’est une technique éculée : pour me faire venir,
elle s’éloignait. Quand j’étais tout près, elle m’agrippait, m’enlaçait,
m’embrassait puis me repoussait, je lui disais Oh chérie, ne le fais plus, plus jamais, rien qu’une fois, une fois
encore. S’il te plaît. Alors elle courait puis revenait,
m’embrassait, me repoussait, riait puis courait – s’arrêtait. Je me cachais
derrière une voiture, un sapin, un faux-semblant ; caché avec toujours quelque
chose qui dépassait, une chaussure, une main, un sentiment – pour être sûr
qu’elle me retrouverait.
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